20/12/06, Madrid (carta ficticia)

Madrid finales06


Querida mama:

Desde que plantaste una semilla y mis raices se anclaron en tus entrañas, sigo viendo los dias y las noches unas veces despejadas y otras con nubes. Después tuve que escapar de ti, inevitablemente, y hoy dia sigo sin saber decirte si estoy preparado para seguir este camino.

Lo importante no es donde me transplantaste, sino el momento en que fui concebido. En un momento donde la verguenza humana ha salido a la luz. En un momento de años degenerados en el que nos estamos consumiendo hasta el último aliento. Esa es nuestra era.

El lugar: Madrid.

A 200 pesetas el paquete de rosas, madre, y el amor se encuentra a más de 20 euros y a más de 20 lágrimas de una persona con el rimel corrido. A no más de 20 metros las Mujeres compiten por ser la venus de una tierra de nadie. Los Hombres simplemente se postran ante sus pies de loto. El mayor mito de la humanidad, sigue siendo mito...y todavía hay ateos que sin creer en dios, si que creen en una falsa felicidad. Probamos, queremos más...y yo sigo sin ser más feliz. A ellas se les han cansado los labios de amar de esa manera...otras ya han decidido ocupar su tiempo en escribir poemas.
De mitos no quiero hablar. Ni tampoco de 3o m cuadrados. Ni de la generación de los cuervos que arrancan ojos.

Madre, en esta ciudad nos tiramos piedras a la nuca. En cualquier café las personas de alma cansada y sombría toman 1 café solo esperando un tren que les saque de sus hastiadas vidas. Siempre llegan tarde y esperan con incalculable retraso el tren de a y cuarto.

En el rastro de lo que usted no quiera compré una bufanda y un gorro para resguardarme del frio que nos espera en los años venideros.

El otro dia bajé a tomar una caña de esas de 1'15 e; hice tiempo para intentar llegar tarde a la hora de mi muerte, no tengo prisa...siempre intentando caminar disfrutando, como cuando caminaba con el abuelo(te acuerdas?), el tan ilusionado con las pequeñas cosas, tan imbuido en sus historias, aquellas historias de la guerra donde disparabas al vacio para no dar a tu hermano en la otra orilla... separados por el odio, separados por personas que se alimentaban de lo que rapiñaban.

Las calles aquí son bonitas, mama, con el tiempo te enamoras de las luces de neón(por mucho que diga la gente). También con el tiempo se te olvida que la gente vive arrastrando los pies y su vida...




Todavia guardo las sonrisas que me regalaste de pequeño y las utilizo cuando me ahogo en los meses que no crecen las flores. Todavía los gitanos tocan la guitarra animando las palmas, animando al sol y animando a la noche y a sus farolas. Los niños no juegan con el balón...joder...juegan a robar monedas.

Madre, soy una falla del sistema, hijo del miedo y del optimismo, pariente de un juguete defectuoso.
Defectuosamente feliz es la expresión más exacta que siento con mi vida: feliz debo de ser, defectuosamente debe ser.

Los cafes bohemios de siempre(de esos donde ponen jazz y se reune la élite cultural para hacer una "tertulia(como le gustan estas palabras) son frecuentados por los mismos poetas culturetas gafapastas y dionisíacos del siglo pasado. Las nuevas generaciones de poetas, es la esperanza nihilista de nuestro tiempo. Simplemente pasan de estos cafes bohemios, y recitan su vida en los mismos garitos donde se emborrochan; dejales florecer, mama, que estos poetas si que pueden hacernos vibrar. Yo como no soy poeta, ni lo quiero ser, vivo escribiendo zarandajas y que se lo lleve el viento: "ahí que lo recojan" y que lo rescaten aquellos que me valoran..."que privilegio madre, me valoran los que yo más admiro".

No te preocupes por mi pose de derrotista y mi vida tan de guión de película francesa. Aunque no lo creas, vivo enamorado de la vida. Se lo que es amar y amar es lo que te hace querer estar vivo: amo los ocasos, amo los besos, amo el arte, sin dios ni amo amo. Si supiera cantar te cantaría, pero
solo se soñar y soñando descubrí que Algun@s niñ@s todavía pueden
cantar.

entre puntos suspensivos me quedaré con el del medio

desde el último reducto de libertad, donde los artistas son los que hacen de su vida un arte...


Fdo: un libre-pensador