Robert Frank

Las lineas de la vida

Desnudo nº1

Crees y crees que toda mi vida es fantasía y felicidad, que todos los momentos son buenos porque me veas bailar.

Que no que no, que no es tan fácil decir que yo no sienta como los demás.
Que ni padezca y ni parezca que catalógo las cosas como uno más,
como si se pudiese razonar por que(?!) el corazón galopa más fuerte con tu presencia,

y por qué(?!!) estalla como el cristal cuando estalla cuando recorres caminos en cama ajena.
Porque me dolerá tanto que regales mi amor, princesa de mis entretelas.
Porque me joderá no seguirte, Jhon Wayne venido a menos.





Pero aun así me ves con una sonrisa en el careto,
y crees que voy soñando despierto: que virtud tan tonta, soñar despierto.
Cualquier gracia que me recites sobre mi,
o incluso un exabrupto para ofenderme, se va resbalando por mi epidermis,
donde también resbalan las lágrimas que se cuelan en la angosta ranura entre mi cama y la pared.

Aquel angosto precipicio que parecía separar la vida y la muerte.


Aquella que contenía la más pura esencia del vacio universal.



v _c_ o






Yo, pequeño burgués que lo alimenta todo de felicidad y que calla delante de poetas y de intelectuales, que parece tímido (que lo soy).
Aquel que soy yo, da tres vueltas de 360º con los ojos cerrados y se ve colapsado por una soledad tan concurrida . ..
que se puede hundir en el drama de no cumplir deseos... que nunca amanecen ni despiertan de su letargo.





La vida ha sido muy difícil para muchos...pero la verdad es que nunca fue fácil para nadie.

Bajando por la barandilla de la escalera

Macarrones sin nada que perder ensuciados de tomate y de la morralla.

2 tragos de cerveza tibia, 2 tragos de esperanza.

Un suspiro de un canuto es-fumado en un suspiro

Canciones malditas que cuelgan en mis oidos.

Lunáticos en un lunes, sonrisas y una canción.

Libros carcomidos amontonados en mi habitación.

Huevos estrellados, reggae y rock and roll.

secretos que se disuelven en el vino. Vino para acompañarme y se quedó hasta el primer metro.

Ramilletes de tomillo en Semana Santa. Tomar el sol en la Plaza Mayor.

Noches con palmeras y ritmos acompasados.

Un tenor desafinado desafina hasta en el baño.

Ópera desafinada, champú y una cara sonriente y con bigote en el espejo.

Aquel calvo tan gracioso.

Tontear con las morenas, cantar musicales en la calle, multitud en una plaza, veneno(Veneno) en mis venas.

2 chupitos de tekila unas pipas y esperar a que me pongan todos los temas que pedí el último año(2006).

Poetas de poesía callejera callejeando sus poesias. Recitando donde se emborrachan.

Yo, pequeño burgués que lo dramatiza todo, me siento bien

1O Años después

10 años después paseamos tu y yo bajo este cielo azul y estos 30 grados de temperatura, 5 grados más por el efecto invernadero. Es Marzo y estamos de sábado.

Te sigues tocando "el flequi" como hace 10 y hace 5 años, pero tu forma de caminar es más pausada y vas como flotando. Digamos que ya no acojonas las calles, pero les das pequeños sustos para quitarles el hipo. Esta vez eres tu quien me pide el cigarillo y eres tu quien te lo enciendes, soy yo el que relame el chupa chups y el que canta canciones en inglés con voz desafinada...pero guay.

Tu sabes y yo también que acabaremos en esa terraza (con árboles que hacen sombra a medias) tomando una caña y hablando de paraisos de donde nunca nos movimos, hablando de lo que nos queremos y de lo mal que esta Madrid pero lo que nos gusta tocar las palmas. Con 5 cañas más te pondré la mano sobre el muslo hasta que la señal de stop me diga: ojo, hay niños delante. Tu pondrás tu mano sobre mi espalda y tus eternos labios de eternos besos salidos de las flores sobre mi cuello.

Antes de salir dejaste en el espejo de mi casa escrito en carmín un "I love U pero mazo", yo te dejaré una carta de papel de bar en el bolsillo de atrás de tu pantalón. Mi firma acaba en un sol y la g rodeada: Mi(g)uel.

Mi cama es una carretera en línea recta y tu estarás haciendo autoestop. Te recogeré y que pararemos para jugar antes de que caiga el sol.

Cielo cuando tu te vallas, hija de la libertad, se me quedará una cosa pendiente para decirte: que soy demasiado mayor, que no me apetece seguir jugando a Peter Pan y que necesito que los sábados sean lunes, martes y miércoles...también jueves y algún viernes que otro. Quiero que me cantes nanas para dormir, que me acaricies el pelo y que me recites poemas en ropa interior pero sin sujetador mientras hacemos la comida y bebemos vino tinto. Fumaríamos en la terraza escuchando perfect day o puede que alguna más melancólica para recordar que no estamos solos y que all the glitter isn't gold...¿se dice así?...vendrías a casa de currar los viernes por la tarde y pondríamos la musica a todo volumen y el ron lo mezclaría en tu boca

...pero te dejaré marchar. Dejaré que vueles de nido en nido hasta el próximo sábado en nuestra cita de treinta-añeros.